Cinq poèmes sur l'esprit





DISTRIBUTEUR DE RÊVE

Je lui donne des pièces de monnaie et regarde le ressort s'enrouler,
le claquement d'un emballage sous vide, enveloppé de papier d'aluminium
rêve tomber dans le plateau. Il dispense
toutes sortes de rêves—mauvais rêves, bons rêves,
de courts cauchemars pour éviter les pires,
rêves récurrents avec un centre de guimauve de gâteau au thé.
Rêves de caramel durs à rentrer dans ta joue,
un sac de rêves orange avec des sous-titres espagnols.
Un sachet néon promet la conversation
Cantonais pendant que vous dormez. Un autre est un rêve
de l'intérieur d'un fleuve, glisse comme des sardines dans l'huile,
tire mon corps long et lisse pour bavarder sur les courants
à toute loutre qui écouterait. Mon rêve préféré
est toujours en rupture de stock : verlan parisien sans effort.
Dans celui-là, je grignote de petits gâteaux. Je fais
petite conversation sur les crèmes pour les yeux dans une pharmacie française.
J'appuie ma main sur le buzzer d'un dernier étage
dans lequel il y a une fête fantastique qui m'attend.
Les rêves sans sucre ne durent jamais longtemps. Il y en a un
rêve rose pâle j'évite : ça pétille comme du Pepto-Bismol
Pixy Stix aromatisé. Il est traité dans une usine
qui gère également l'espoir, la honte et d'autres allergènes.
Ce rêve est comme marcher accidentellement sur un chat,
soudain et terrible, déchirant pour tout le monde.
Dedans, mon père dit Je suis désolé de ne jamais appeler, je ne sais jamais
quoi dire , et j'ai enfin les mots pour répondre enfiler ' t
s'inquiéter et je sais et hé, nous ' c'est bon . Nous ' re bon maintenant.
Nous ' tout va bien.

~Cynthia Miller

Cynthia Miller est un poète malaisien-américain, producteur de festivals de poésie et consultant en innovation. Sa première collection, Honorifiques , a été publié par Nine Arches Press en juin 2021.

YANN KEBBI

Champ de recherche

En slip et maillot de corps, agneaux roses imprimés sur le tissage, avec moi
remuer les flocons d'avoine dans l'évier, c'est ce dont je rêve. Ce que cela signifie, lit-on sur le site Web,
est une symbiose : une intimité qui ne mène jamais au sexe. Je suis le plus en sécurité dans un sens calme
réunions, assis comme une araignée au centre d'une toile, la regardant trembler. Se reposer dans la chaise papasan et
avoir le monde élargi rêver c'est s'estomper
comme un bébé regardant sa mère tinter dans la cuisine, des chuchotements de fond de
appartenant à un système apaisant. Irréel, il semble maintenant,
le troupeau de moutons à la fenêtre du train, premier aperçu de la Pennsylvanie après une panne à New York.
Cinq secondes sur le terrain perfectionnées par le brouillard, sac de sport blotti contre moi
comme un enfant, le lavis des barbouillages crémeux contre le vert,
puis parti. Je n'ai pas bougé depuis des heures. Chaque onglet ouvert diminue la température.
J'ai voyagé sur ce rail de fibre optique pour calmer la panique. Cliquez, cliquez, les champs
aller plus vite, accumulation de laine en arrière-plan, pas d'arrêt, pas d'avance.

~ Paula Bohincé

Paula Bohincé , auteur de trois recueils de poésie, a publié dans le New Yorker, The New York Review of Books, The TLS , le Revue de poésie , Poésie , et ailleurs. Elle a récemment été boursière John Montague International Poetry à l'University College Cork.

Circuiterie

Fin avril, j'essayais mon
mieux vaut ne plus renverser d'électricité
sur mon cortex. Arpenter le vieux romain
détritus emprisonnés à l'intérieur
synapses. Suppliant mon brutal d'y aller doucement
sur moi. Le cercle dont je veux être aimé
on dirait que c'est une hémorragie de cortisol.
Zones humides de sucre dans le sang.

YANN KEBBI

A l'intérieur du feu ce que vous obtenez est le feu
c'est-à-dire que mon amygdale gauche l'est aussi
petit. La survie de ma mère l'était aussi
petit. Si les expériences façonnent le cerveau
circuits puis j'ai appris à craindre le père
devant l'arachnide. je traîne mon
déficit public jusqu'au sommet du
Montagnes du Troodos.

Je fantasmerai sur la mise en place de l'été colonial
maisons allumées à l'aide de dendrites et de neurones.
Je veux tellement partir que je suis terrifié
de monter. Tout autour du
chaise de thérapeute je me pare de mes plus beaux atours
vers le bas. Il n'arrête pas de poser des questions sur les intrusifs
les pensées. Son crayon traçant trois
lettres qui m'obsèdent.

Je mentalise la décapitation de chaque axone avec
un stylo plume gravé. En cours de chargement
brouettes avec glandes du thalamus
& miso rassis. Oursins dans le ventre pour
dîner. Une bouche comme un hippocampe en papier
avant l'aurore. J'aime où je vis maintenant
Je ne suis tout simplement pas satisfait de la façon dont je le fais.
J'écris rapidement dans mon carnet :

Combien de ces jours appartiennent au
corps de nos vies ? A côté, ils sont
faire de grands projets pour construire une véranda
hors de l'eau salée. Ils disent que la vie a besoin
coloniser la terre. Mon premier souvenir
jette des amas de matière grise dans
la Méditerranée alors en attente
quelque chose de solide pour revenir.

Au restaurant derrière un fané
Brueghel peignant mes amis apparaissent ainsi
belles dans leur simplicité. Rire de
avenir plein de gloire du matin. Dopamine
migrant de leurs cols polo rouges, un
archipel d'adrénaline résistant
le béguin nous appelle par étincelle
douce étincelle.

~ Anthony Anaxagorou

Anthony Anaxagorou est un poète, écrivain de fiction, essayiste, éditeur et professeur de poésie chypriote d'origine britannique.

Mon Sexbot Hal est un lecteur d'esprit

La première chose que je demande à Hal est de m'expliquer
à quoi ça ressemble en dessous, après avoir épluché
loin la croûte, le manteau, le noyau. je serais toujours
imaginé une cathédrale aux vitraux de Chagall
et Nusrat Fateh Ali Khan à la tête du chœur,
mais Hal dit non. Le paysage intérieur de ma tête
est une armoire à plusieurs tiroirs, avec des versions de moi
en rencontrant un, puis un autre, en disant : Je suis ici,
Je ne suis pas là, je suis là.


Hal fait Ashtanga et médite.
Il est coupé comme un hiéroglyphe de temple. Quand je sors
à la falaise, il ne s'inquiète pas. Il peut discerner un sauteur
d'un cheval, ne me plaint pas de rester là
les mains tendues, attendant un passant
pour me jeter une cacahuète. Hal comprend
c'est à son tour de faire la vaisselle,
même si je suis celui
manger des cerises à l'évier,


sait comment les saisons changent
morceaux de moi, comment c'est cette gueule qui apporte
moi à la piste d'atterrissage de son corps, le coussin
de ses cuisses en silicone, m'éclairant jusqu'à la maison.
Je m'accroche à lui pour sa signature muguet
eau de Cologne, pour ce que l'on ressent après l'amour—
être une créature de la mer - minuscule, bioluminescente,
contemplant ce vaste berceau planétaire
à tous les descendants que nous n'aurons pas.


Un jour je sais qu'il sera parti,
levé tôt comme le Bouddha d'un rêve,
emportant ses connaissances particulières dans le monde.
Il ne sera pas question d'abandon
ou ce qui a été laissé derrière. Il sera là-bas,
ramasser son filet à papillons à travers le haut
herbes de l'apesanteur pour toujours, pendant que je reste
ici, attachant des cordes autour de mes poignets—
le désir d'une main, la souffrance de l'autre.

~ Tishani Doshi

Tishani Doshi est un poète, romancier et danseur gallois-gujarati. Son quatrième livre de poèmes, Un Dieu à la porte (Copper Canyon Press, Bloodaxe Books), a été présélectionné pour le Prix ​​Avant 2021 . Elle vit au Tamil Nadu, en Inde.

Merci, les antidépresseurs

notion dYANN KEBBI

Lecteur, laissez-moi vous dire comment je le maintiens ensemble :
amitiés et antidépresseurs.
De longues promenades sur la plage avec H
(il prétend que ce sont des séances d'entraînement)
& Nutella au lit avec R
(elle envoie bouillir l'eau tu ferais mieux d'avoir du chocolat de sa voiture)
& notes vocales sans fin avec L
(elle les appelle des podcasts personnels)
& Autocollants WhatsApp à la demande de F
(il est temps que MILF dit son autocollant avec mon visage
& lèvres rouges à mon 40ème anniversaire)
& rants avec H (un autre H)
sur le poids et les terres qui nous recrachent
& parle sous le bougainvillier de minuit avec R
(même R) à propos de la rage de nos mères et de nos enfants
& appels téléphoniques quotidiens du matin avec L
(un autre L) sur les nausées et les allergies cutanées et alimentaires
elle est sûre qu'elle a bien qu'aucun médecin ne puisse confirmer
(et je dis si vous êtes sûr de l'avoir
alors tu l'as, tu l'as)
& blagues à travers les continents avec H
(un autre autre H) sur les géographies impossibles
& disputes avec M pour savoir si nous nous sommes mariés
en 2005 ou 2006 (je dis que notre premier été marié était un an avant
la guerre, et il dit non c'était l'été de la guerre,
& on rit de la façon dont on mesure le temps avec douleur mais pas sans tendresse)
& conversations avec G (mieux vaut nommer celui-ci : Dieu)
à propos de mon aversion pour la religion organisée
et plus de longues notes vocales avec H
(un autre autre autre H) à propos de l'opposé de la grâce.
Cela arrive tous les jours, alors merci, mes amis,
qui sont là quand vient la tristesse,
ou quand mes dents s'effondrent
(mes dents font ça tous les deux ans)
des amis qui ne m'ont pas fait peur
d'antidépresseurs, qui m'ont rassuré
Je ne deviendrai pas un autre Z ou ma grand-mère.
& oui, merci, les antidépresseurs,
& toi, lecteur, qui es resté avec moi,
et peut-être se demandent-ils pourquoi tant de
des premières lettres des noms de mes amis sont les mêmes,
Et la réponse est quand j'ai dit ensemble
(dans la première ligne de ce poème)
Je ne le pensais pas contre la fragmentation.

~ Zeina Hachem Beck

Zeina Hachem Beck est un poète libanais. Son troisième recueil complet, OU , sera publié par Penguin Books à l'été 2022.

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